Nota para felicitar al ‘denmedio’

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-Se lo escribí en aquel momento para no olvidar repetírselo en persona-
Que no es el ADN o la genética o el B+ de la sangre ni nada similar con lo que se pueda seguir redundando. Creo -tal vez me equivoque, como es costumbre-, creo que es el tiempo; son escasos veintitrés años los que me vinculan así contigo. Creo también que importa una nalga cuántos hermanos perdidos tenga por ahí porque fue en tu cumpleaños de Batman, en ningún otro, donde quemé “cuetes” que tenían aspecto de vasos de fiesta (y pues, para qué mamar si eso eran). Desde ese día tengo una cicatriz con forma de mezquino en la mano izquierda; hace buen equipo con las otras tres y estoy muy segura de que se parece a la que te hice yo cuando te incité al juego de los vasos quemados.
Con temor a que la metáfora antes mencionada pudiese ser muy estúpida, muy personal o ambas cosas a la vez, lo que intento decirte es que son este tipo de cosas (como las pinches cicatrices y los jodidos vasos) las que me convierten en tu hermana. No te dejé dormir con las luces encendidas después de ver “El cuervo” pero aún así me diste la mitad de tu domingo el domingo que nos partimos la madre en el Burger King.
Sé que ansías encontrar entre esta felicitación tentativa las dos palabras, cinco letras que suelen describir de manera cuasi universal el sentimiento que tenemos el uno por el otro. Pero cómo explicarte, pues, que por personas como tú prefiero recurrir a la metáfora: quise englobar este desmadre que siento en el pecho con anécdotas mamonas en adornos literarios. Si para entonces no lo has descifrado eres más pendejo de lo que creí y me has estado leyendo mal todos estos años.
Feliz cumpleaños, D****

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